Es inútil

Es inútil, doctor, que me busque las venas.

Ya solo tengo barcos,

naves viejas y negras

que me surcan de pies a testuz,

dejando una estela de delfines a mi espalda.

Si se fija bien, verá los chapoteos descuidados

a la altura del coxis

y algunas ballenas taponando la carótida.

Pero sangre,

lo que se dice sangre,

no me queda.

Si acaso fuera imprescindible para sus análisis,

búsquela en las paredes de la Alfama,

rastréela en las tabernas junto al Tajo,

despíntela de los azulejos

donde zurearon las palomas torcaces

de mi amor por Lisboa.

Nada más tengo.

Ya le he dado hasta la nostalgia de sus calles.

El resto es una historia de amor

tan intenso,

que no ha dejado en pie

ni el ardor de la sangre.

Ya solo tengo barcos.

Y el mar para desgarrarme.