martes, 15 de agosto de 2017

Los ojos de Isadora




Psicótropos dudosos nos trajeron
la “belle époque”, nosotros muertos y azules,
insectos bajo la torrentera hipnótica del marino
sin suerte: se cubrió la galaxia de lienzos como rayos
que pintaban amores arrojados a los hielos del Ártico.
Fue el huracán, fue la línea imaginaria
que separa cúmulos y cuásares,
cuando los llantos del “blues” cortaron nuestros ojos
vacíos de mirar opacas entrañas de leones. Balcón
del blanco corazón informe mecía el agua, desabrigados
los amargos licores de las ingles, en un girar de alas
sin gaviotas. ¿Cómo desentrañar quisiera la arqueología
del bronce funerario, una vez se condena la tierra
al polvo del milenio? Reflejó un compás, un círculo,
un instante: “la memoria es la vida”. La vida es memoria
de un ángulo recto que se ha torcido, memoria
de cielos ya no transparentes, un amor triste
que se baila.